Когда я был маленьким, мне всегда казалось, что мама — это волшебница. Её руки умели всё: приготовить самый вкусный суп, починить порванную игрушку, уложить меня спать, когда я боялся темноты. А ещё мама всегда знала, как меня утешить. Если я падал и разбивал коленку, она брала меня на руки, гладила по голове и говорила: «Всё будет хорошо, мой маленький герой». И я верил ей, потому что мама никогда не обманывала. Но если мама была волшебницей, то бабушка — настоящей сказочницей. У неё в доме всегда пахло пирогами и чем-то уютным, как будто время там текло медленнее. Бабушка знала столько историй, что казалось, она сама их придумывала. Она рассказывала мне о драконах, принцессах, о далёких странах и о том, как сама была маленькой. Я любил слушать её перед сном, укрывшись тёплым пледом. Бабушка говорила: «Сказки — это как звёзды на небе. Их много, и каждая светит по-своему». И я засыпал, представляя себя героем её историй. Однажды я спросил у мамы: «А ты тоже была маленькой, как я?...
Комментарии
Отправить комментарий